Mais um desabafo sem sentido...

Queridos leitores que ainda perdem tempo com meu blogue, sei que ando meio sumido, mas a vida resolveu pregar uma sequencia de "choques de realidade" bem dolorosos por sinal. Sucessivas perdas e traumas significativos assolam a vida de uma criança que tenta lutar contra a tristeza que sorriu vendo a felicidade partir em um avião rumo ao Rio de Janeiro.

Confesso que me afastei do lado do bem, ou melhor dos valores do bem, deixei que a misantropia, o ceticismo e a falta de fé (não em um ser superior, mas em mim mesmo) me afastasse dos meus sonhos, dos meus anseios e utopias. E o que é um poeta-filósofo se não uma grande aglomerado de sonhos, anseios e utopias? E o que sou eu se não um grande aglomerado fétido de sonhos, anseios e utopias inúteis?

Ouvi dizer que todos os poetas líricos tem um lugar especial no inferno, talvez por serem deprimidos, talvez pelo seu complexo de inferioridade ou talvez Satã valorize a nós poetas líricos mais do que Deus. Por que o ego é de Satã e o desapego do ego para amar somente a um ser divino que não é você é critério de outro egocêntrico, Deus. Mas que inferno é pior do que o inferno dos pensamentos? Aquele que te deixa sem dormir nas noites e te tortura quando esta desocupado? Turbilhões de idéias maquinadas e atordoadas, mas quando organizadas e transcritas para um blogue saem como fezes de um babuíno... É melhor passar um tempo sem escrever e as pessoas pensarem que você é um idiota, do que escrever e elas terem certeza disso.

Ver alguém que amo partir foi doloroso e revoltante, ainda mais por que quando os sentimentos não cabem mais no coração eles transbordam pelos olhos. Hoje é como se tivessem tirado algo muito importante de mim, você era o meu farol e hoje estou perdido.

Por muitos estou sendo desacreditado do que sinto, alegando simplesmente que sou muito novo para amar ou que foi muito pouco tempo para amar. Mas como um dos maiores descrentes no amor confirmo a frase que diz que não importa o tempo que amor dure, mas sim a intensidade com que ele acontece.

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Novamente encontro-me na mesma misantropia que me afasta das pessoas, na mesma incredibilidade que me afasta dos meus sonhos e da fé que tinha em mim mesmo. Estou desacreditado. Aos 16 anos sou como uma maçã perfeita por fora, mas apodrecendo por dentro. E não há nada que eu possa fazer. Talvez a vida tenha um propósito especial para mim, uma resposta para todas as perguntas e angustias. Ou talvez não. Talvez a vida seja a única esperança que eu tenho ou o único ser mágico que eu ainda consigo acreditar e me abraçar para não aceitar que sou apenas um símio arrogante e infantil, um tolo fadado a loucura proposital.

Por fim, sou um chato entediado que não sabe mais escrever. Desculpem-me.

Gabriel Pontes